Algo que nadie sabe sobre los Saxofones...

Son difíciles de afinar, o por lo menos, en mis tres años de estar dizque tocándolo, eso siento. Es como andar por una cuerda floja ambulante, “se trata de la embocadura, Oliver”, pero me es difícil controlar tanto mis besos cuando quiero un sonido parecido al de un cerdo adolescente y apuesto haciéndole el amor a su novia cochinita, así como suena en Comanche , de los Revels? Me ha sido un problema desde aquellas sesiones en casa de Memento, pero no se notaba mucho por ser registros trashies; como me gustaría que ese metálico inadaptado viniera con la frente en alto y se dejará de tambaleos, o yo tener los labios y el oído perfecto para estabilizar el placer con el que todos los demás saxofonistas o saxofones parecen haber nacido, por que nadie nunca habla de ese problema… ahora batallé mucho menos con el Yamaha que me compraron, aún así, tengo que estarla tratando suave, besarla despacio y solo en la mejilla.

Cuando se deja a un lado ese obstáculo y se llega al gemido deseado, encanta, suave como cremita de Venus o salvaje como un cerdo en celo, encanta y enamora y excita y te hace querer sumergir la lengua en esa niebla sonora para lamerla, saborearla y jugar con ella antes de tragarla. Cuando se consigue lo que se quiere, eres para siempre y se forma parte ya de la mafia de los metales, la familia del viento, la pandilla elegante que siempre hace mejor tu canción.

Me creí miembro de esa legendaria familia por unos momentos en el D. F. pero escuchando los pocos discos de referencia que tengo, sé que me falta romperme las costillas miles de veces por soplar, antes de llegar a ser un integrante. La pasamos muy bien y nos tatuamos muchas historias que quizá enseñe, tal vez cuando nuestras almas se puedan reproducir en un tocadiscos...

Ya extrañaba a mis muchachos, el sábado disfruté mucho perder la razón con ellos en la mesa en la que nos sentaron ya tarde en la boda de Lemo & Mery, tanta risa derramada por una simple palomilla que se paró en el saco de Pops, que tuvimos que robar las carcajadas de las chicas y se convirtieron en unas pasitas confundidas. Ooooooooh mis muchachos!!! :)

Xoloescuincle

Quiondas?!

todo suena taaaaaaaaaaaaan bien!!!

y Reno y Yo ya nos regresamos a Monterrey, Jorge se queda a hacer las voces, entre chingos de tacos de suadero.

:)




... y bueno, los romanticos de Zacatecas lo hicieron otra vez, viendo como se besan en las bancas de la plaza, hacen que los tres que todavía estamos en el d.f. se nos erise la piel. por escuchar sus frases increibles "el futuro está en tu vientre", ajenas al territorio en donde nos estamos reservando y en donde nuestro gran nuevo maestro nos está registrando...

No práctico la Santería...

Al fin, después de un año de no haberlo conseguido: noche de bolos en una nave espacial, trocitos de apio con bluecheese y misiles gigantes de cerveza para celebrar a Diana Rodriguez!!! My heina querida por mí y todos los demás, por la simpatía que ya todos hemos probado en aquellas noches de cocina caliente que siempre huele a pizza de corazón y a cachorritos de pastel.

A parte de felicitarte por aquí (tres días después), me quiero disculpar por todos los pellizcos ardientes, los cabellos arrancados, las palmadas venenosas en la espalda baja, las mordidas animales en tus labios y brazos, las burlas descorazonadas, los silencios letales y las cosquillas asfixiantes. Todas esas cosas que sé te hacen la cara larga por un momento, pero que nunca voy a dejar de hacer por que sé también que son cosas que nacen de algo parecido al amor y esa pequeña tristeza que te provocan es insignificante comparado a lo que he llegado a sentir por ti aunque el resto del mundo te grite: Tu novio es un idiota!!!

Ponte una armadura entonces o vístete para un juego de football americano para la continuación quizá infinita de mis muestras rudas de cariño y guarda esos moretones y esas marcas de dientes al lado del cuentito de Las Siete Chivitas y esa nueva adquisición de los amiguitos del bosque, con gusto, para que las muestres a los tuyos cuando ya estés empezando a olvidarte de lo que fue tu vida al inicio de tu segunda década en este mundo.

Un abrazo, un beso y una succión de ojos por haber logrado un año más.

Nos veremos dentro de dos semanas, cuando regresemos los Corazón Attack!!! del Distrito Federal.

Jawbreaker!!!!

“- amiguitos si van a venir a mi piñata?!”

Insignificante tardía para la felicitación de este ahora libre cimarrón.

Lo celebramos primero con un festín de carne asada que ofrecieron sus padres, lo continuamos con lo que hacemos los cuatro juntos, cada vez que estamos solos y encerrados, lo terminamos de nuevo encerrados, pero ahora con todos los demás, asfixiándonos con la buena vida.

Sé que disfrutaste tu día por las pláticas de mesa con tu familia endulzadas por el detalle siempre oportuno de Reno, la ayuda de Salvador en nuestra presentación, las hamburguesas de juguete de Diana y las chicas, las historias de todos nosotros de aquel Verano Peligroso y la malteada de vainilla que tomaste para dormir.

Está de más escribir lo grandioso que eres, tu mismo lo repites en voz alta cada vez que puedes, lo que te ha inundado de evidente aunque diminuta y simpática soberbia. Está de más decirlo por que también nosotros y muchos lo saben, como sabemos que el Slurpee de Coca-Cola es algo que falta en nuestras vidas, como sabemos que el Banana Split es una receta que escribió Dios con su propio puño y letra, y como sabemos también que todo esto sería más aburrido sin ti.

Felicidades Cock Sucker!

Adios Dama de Plata

Buenas noches señorita de plata, le acaricié la barbilla y detrás de las orejas, cerró los ojos con un gusto reservado para recibir todo mi cariño. Fue la última vez que la vi con vida, recostada en el sillón, posando como siempre para una pintura que nunca nadie le hizo, con el aire de una cuarentona deseable y letal, fumando uno de esos cigarrillos largos, presumiendo en un atractivo silencio su belleza animal.

Se fue como se han ido las estrellas, con el misterio de la noche y lo que nunca nadie ve y nunca se puede explicar, como fue siempre con nosotros aunque la quisimos tanto y ella a nosotros, con misterio, el que acentuaba con sus andares, sus entradas secretas, sus salidas nocturnas y esos gestos soberbios que pretendían un dulce desdén hacia tanto amor.

La niña de la calle que se convirtió en la reina de nuestra casa, la precursora felina, siempre con los juegos de vergüenza por vivir en una casa de pobres, yo tengo clase, yo tengo clase y algún día llegare a tener mi palacio y mis ejercito de sirvientes, diez joyas en cada pata y alrededor de mi cuello, se fue con ese sueño y con el vestido de noche que nunca se quitó, es en estos casos cuando pido por un paraíso después de este mundo. Un paraíso que la trate mejor, en donde tenga su sillón palacio, donde se escuche cada cinco horas el sonido de una latita de comida abriéndose, donde le den miles de tapitas de latas de atún para lamer, donde la acaricien solo cuando ella quiera, en la barbilla y detrás de las orejas, donde suelten un ratón cada madrugada para que se vaya de fiesta, donde no haya gatos naranjas, donde haya personas a las cuales ronronearles cuando estén dormidas, donde haya un rinconcito con una sabanita para dormirse mientras yo hago ejercicio, donde este su amante negra para jugar y darse volteretas, donde le hagan cosquillitas en la panza con el pie para volverla loca y que corra de felicidad por la casa de pobres que ella tomó en su corazón como un castillo, donde le cierren las ventanas en las noches que ronda el gato malvado, donde la rescaten de la Cony mil veces para traerla de niña asustada a esta casa, donde nunca la bañen, donde haya un pedazo de tierra para echarse y ver los pajaritos en los árboles, donde siga para siempre de los siempre con nosotros y todos esos amigos que he perdido…

Adiós señorita de Plata, fuiste la primer y única mishu wishu, aunque a tu querida viuda también le digamos así, pobre, ahora estará sola sin quizá nunca entender en donde te has metido… Fue a una de sus visitas nocturnas, pero ahora nunca volverá.

Te acaricié por última vez detrás de las orejas y debajo de la barbilla para nunca lavarme la mano hasta que te vuelva a acariciar después de esta vida y lloraré hasta exprimir la ultima gota de tristeza y amargura para recordar lo dulce que hiciste mi vida.

Adios mishu.

Mi amigo Jonathan Buendía, Carolina del Norte y el llanto de las gaitas.

Nos sirvió algunos tarros en noches pasadas, pero el viernes que regresamos al lugar el llanto de las gaitas nos puso la piel de gallina e hizo que la cerveza nos supiera a tierra húmeda, no la conocíamos, pero estoy seguro de que el tinte de su cabello llamó la atención cuando atendía mesas vecinas o llegaba a la nuestra, lo suficiente como para recordar quien era ella, la que había partido de nuestro mundo a una edad hermosa, a la que le lloraban las gaitas, la pintura oscura rodeada de flores y el espíritu psychobilly de la ciudad.

Estoy seguro de que cuando terminé mi tarro de tierra húmeda, mi viejo y buen amigo, aquel que se parece a una versión en drogas de José Arcadio Buendía estaba ya arriba de la patrulla despidiéndose del Papi: “No te preocupes Omar, nos vemos”. Hace un año, en su fiesta, se necesitaron más de cinco hombres para meterlo al auto que lo llevaría a la cruz roja para que suturaran la herida que le apareció en la barbilla por el exceso de vida. El miércoles fue su cumpleaños y dice que se la pasó encerrado en un cuarto lleno de gatos leyendo lo que según él le está haciendo tanto daño que se le ha secado el pelo, hinchado la barriga y aumentado la atracción por las damas que nunca salen de día, pero en las noches se adueñan tanto del ambiente de su cautiverio que cuando se les visita se respira también tierra húmeda, como el tipo de aire que se respiraba en el carpa de circo de aquella chiquilla que visitó Macondo, condenada a entregarse a más de 77 hombres diarios para pagarle las deudas a su abuela. Mi amigo está acostumbrado a respirar ese tipo de aire, puedo sentir el lodo en su piel cuando lo abrazo y cada vez es más fácil adivinar su pérdida/ganancia por saber tanto, parecido al destino de José Arcadio, quien terminó amarrado a un árbol de su patio por saber demasiado.

Quizá Jonathan ya estaba abajo de la patrulla, esperando mientras fumaba un delicado en un puesto de tacos a una de esas damas, cuando en mi camino turbio hacia el Garage me encontré a la ahora altísima Carolina del Norte, la del peinado abismal. Ella cumplió años el martes. Hace un año iba en mi coche a una celebración en su casa, llevaba una caja de chocolates y un globo flotante con una leyenda que la felicitaba, pero se me escapó en Constitución cuando abrí la ventana para sentir la frescura de la noche, tuve que ir a comprar otro para no llegar con las manos medio vacías. Es una buena amiga que sé tiene un chorrito de veneno en la sangre, pero el antídoto es la forma en que a veces lo utiliza para hacer reír. Ahora no la vemos mucho, pero tuvimos aquellos tiempos, cuando no se dormía por los bailes infinitos, las fotos de moda, las conversaciones bilingües, las burlas a los desgraciados y los menjurjes que hacia su eterna compañera del cabello de cobre.

Malteada Stereo para el amante bandido...

No puedo pensar en una descripción satisfactoria para el gigante de hierro, el siempre fotogénico hombre de la barba joven, los millones de gestos y la locura aterrizada.

… es extraño que no pueda describir lo grandioso que es este tipo, cuando es uno de los más nutridos entre nosotros y es parte del orgullo de la historia de mi vida. El Salvador, quien se niega a dejar la infancia aun y cuando piensa como un viejo que sabe como entenderlo todo, por que a pesar de tener un humor viscoso y lunático, la maquinaria que lo mueve es ágil, minuciosa, creadora tanto de formulas para hacerlo inolvidable como de formulas que miden líneas en perspectiva. El genio que se enamoró por primera vez de una guitarra pelirroja, con la que se pasó todas sus tardes de secundaria encerrado en su cuarto, contándole de las historias musicales de los hombres, acariciándola, besándola, haciéndole el amor una y otra vez, sin pensar en la dureza que iban tomando sus dedos ni la deformación de sus manos, hasta convertirla a ella en una esclava sonora y hasta que él conoció cada rincón, movimiento y gemido del primer amor y encontró la manera de nunca dejar de sorprenderla. La guitarra le dejó esa costumbre, de encerrarse durante siglos cuando ama, de abandonar el universo cuando aparece alguien a quien entregarle tanto talento y cariño, de hacer que los amigos lo extrañen durante tanto que hasta empiezan a hacer leyendas de la vieja amistad piensan nunca volverán a ver.

Pero siempre reaparece, con sus maneras exactas de representar los tiempos contemporáneos, los recuerdos de la creación del mundo y la firmeza de un adolescente ingenuo que asistirá a su primer borrachera para redescubrir los diferentes estados que se producen en una noche en la que no se piensa en el mañana.

El orate honesto, que despega de este mundo con su música ligera para verlos a todos como hormiguitas, no para reducirlos, si no para desarmar el mundo y tratar de entender de qué estamos hechos y para qué estamos hechos, justo como lo hizo con la pelirroja de las cuerdas por quererla tanto.

Así es como funciona mi amigo, el Salvador, el monumento que se construyó en nuestras vidas para ser testigos directos de las grandes cosas que surgen de la locura, la genialidad y el deseo de siempre pasarla de maravilla.

Felicidades Salvador G. Flores V. nos estaremos viendo en el futuro...