No práctico la Santería...

Al fin, después de un año de no haberlo conseguido: noche de bolos en una nave espacial, trocitos de apio con bluecheese y misiles gigantes de cerveza para celebrar a Diana Rodriguez!!! My heina querida por mí y todos los demás, por la simpatía que ya todos hemos probado en aquellas noches de cocina caliente que siempre huele a pizza de corazón y a cachorritos de pastel.

A parte de felicitarte por aquí (tres días después), me quiero disculpar por todos los pellizcos ardientes, los cabellos arrancados, las palmadas venenosas en la espalda baja, las mordidas animales en tus labios y brazos, las burlas descorazonadas, los silencios letales y las cosquillas asfixiantes. Todas esas cosas que sé te hacen la cara larga por un momento, pero que nunca voy a dejar de hacer por que sé también que son cosas que nacen de algo parecido al amor y esa pequeña tristeza que te provocan es insignificante comparado a lo que he llegado a sentir por ti aunque el resto del mundo te grite: Tu novio es un idiota!!!

Ponte una armadura entonces o vístete para un juego de football americano para la continuación quizá infinita de mis muestras rudas de cariño y guarda esos moretones y esas marcas de dientes al lado del cuentito de Las Siete Chivitas y esa nueva adquisición de los amiguitos del bosque, con gusto, para que las muestres a los tuyos cuando ya estés empezando a olvidarte de lo que fue tu vida al inicio de tu segunda década en este mundo.

Un abrazo, un beso y una succión de ojos por haber logrado un año más.

Nos veremos dentro de dos semanas, cuando regresemos los Corazón Attack!!! del Distrito Federal.

Jawbreaker!!!!

“- amiguitos si van a venir a mi piñata?!”

Insignificante tardía para la felicitación de este ahora libre cimarrón.

Lo celebramos primero con un festín de carne asada que ofrecieron sus padres, lo continuamos con lo que hacemos los cuatro juntos, cada vez que estamos solos y encerrados, lo terminamos de nuevo encerrados, pero ahora con todos los demás, asfixiándonos con la buena vida.

Sé que disfrutaste tu día por las pláticas de mesa con tu familia endulzadas por el detalle siempre oportuno de Reno, la ayuda de Salvador en nuestra presentación, las hamburguesas de juguete de Diana y las chicas, las historias de todos nosotros de aquel Verano Peligroso y la malteada de vainilla que tomaste para dormir.

Está de más escribir lo grandioso que eres, tu mismo lo repites en voz alta cada vez que puedes, lo que te ha inundado de evidente aunque diminuta y simpática soberbia. Está de más decirlo por que también nosotros y muchos lo saben, como sabemos que el Slurpee de Coca-Cola es algo que falta en nuestras vidas, como sabemos que el Banana Split es una receta que escribió Dios con su propio puño y letra, y como sabemos también que todo esto sería más aburrido sin ti.

Felicidades Cock Sucker!

Adios Dama de Plata

Buenas noches señorita de plata, le acaricié la barbilla y detrás de las orejas, cerró los ojos con un gusto reservado para recibir todo mi cariño. Fue la última vez que la vi con vida, recostada en el sillón, posando como siempre para una pintura que nunca nadie le hizo, con el aire de una cuarentona deseable y letal, fumando uno de esos cigarrillos largos, presumiendo en un atractivo silencio su belleza animal.

Se fue como se han ido las estrellas, con el misterio de la noche y lo que nunca nadie ve y nunca se puede explicar, como fue siempre con nosotros aunque la quisimos tanto y ella a nosotros, con misterio, el que acentuaba con sus andares, sus entradas secretas, sus salidas nocturnas y esos gestos soberbios que pretendían un dulce desdén hacia tanto amor.

La niña de la calle que se convirtió en la reina de nuestra casa, la precursora felina, siempre con los juegos de vergüenza por vivir en una casa de pobres, yo tengo clase, yo tengo clase y algún día llegare a tener mi palacio y mis ejercito de sirvientes, diez joyas en cada pata y alrededor de mi cuello, se fue con ese sueño y con el vestido de noche que nunca se quitó, es en estos casos cuando pido por un paraíso después de este mundo. Un paraíso que la trate mejor, en donde tenga su sillón palacio, donde se escuche cada cinco horas el sonido de una latita de comida abriéndose, donde le den miles de tapitas de latas de atún para lamer, donde la acaricien solo cuando ella quiera, en la barbilla y detrás de las orejas, donde suelten un ratón cada madrugada para que se vaya de fiesta, donde no haya gatos naranjas, donde haya personas a las cuales ronronearles cuando estén dormidas, donde haya un rinconcito con una sabanita para dormirse mientras yo hago ejercicio, donde este su amante negra para jugar y darse volteretas, donde le hagan cosquillitas en la panza con el pie para volverla loca y que corra de felicidad por la casa de pobres que ella tomó en su corazón como un castillo, donde le cierren las ventanas en las noches que ronda el gato malvado, donde la rescaten de la Cony mil veces para traerla de niña asustada a esta casa, donde nunca la bañen, donde haya un pedazo de tierra para echarse y ver los pajaritos en los árboles, donde siga para siempre de los siempre con nosotros y todos esos amigos que he perdido…

Adiós señorita de Plata, fuiste la primer y única mishu wishu, aunque a tu querida viuda también le digamos así, pobre, ahora estará sola sin quizá nunca entender en donde te has metido… Fue a una de sus visitas nocturnas, pero ahora nunca volverá.

Te acaricié por última vez detrás de las orejas y debajo de la barbilla para nunca lavarme la mano hasta que te vuelva a acariciar después de esta vida y lloraré hasta exprimir la ultima gota de tristeza y amargura para recordar lo dulce que hiciste mi vida.

Adios mishu.

Mi amigo Jonathan Buendía, Carolina del Norte y el llanto de las gaitas.

Nos sirvió algunos tarros en noches pasadas, pero el viernes que regresamos al lugar el llanto de las gaitas nos puso la piel de gallina e hizo que la cerveza nos supiera a tierra húmeda, no la conocíamos, pero estoy seguro de que el tinte de su cabello llamó la atención cuando atendía mesas vecinas o llegaba a la nuestra, lo suficiente como para recordar quien era ella, la que había partido de nuestro mundo a una edad hermosa, a la que le lloraban las gaitas, la pintura oscura rodeada de flores y el espíritu psychobilly de la ciudad.

Estoy seguro de que cuando terminé mi tarro de tierra húmeda, mi viejo y buen amigo, aquel que se parece a una versión en drogas de José Arcadio Buendía estaba ya arriba de la patrulla despidiéndose del Papi: “No te preocupes Omar, nos vemos”. Hace un año, en su fiesta, se necesitaron más de cinco hombres para meterlo al auto que lo llevaría a la cruz roja para que suturaran la herida que le apareció en la barbilla por el exceso de vida. El miércoles fue su cumpleaños y dice que se la pasó encerrado en un cuarto lleno de gatos leyendo lo que según él le está haciendo tanto daño que se le ha secado el pelo, hinchado la barriga y aumentado la atracción por las damas que nunca salen de día, pero en las noches se adueñan tanto del ambiente de su cautiverio que cuando se les visita se respira también tierra húmeda, como el tipo de aire que se respiraba en el carpa de circo de aquella chiquilla que visitó Macondo, condenada a entregarse a más de 77 hombres diarios para pagarle las deudas a su abuela. Mi amigo está acostumbrado a respirar ese tipo de aire, puedo sentir el lodo en su piel cuando lo abrazo y cada vez es más fácil adivinar su pérdida/ganancia por saber tanto, parecido al destino de José Arcadio, quien terminó amarrado a un árbol de su patio por saber demasiado.

Quizá Jonathan ya estaba abajo de la patrulla, esperando mientras fumaba un delicado en un puesto de tacos a una de esas damas, cuando en mi camino turbio hacia el Garage me encontré a la ahora altísima Carolina del Norte, la del peinado abismal. Ella cumplió años el martes. Hace un año iba en mi coche a una celebración en su casa, llevaba una caja de chocolates y un globo flotante con una leyenda que la felicitaba, pero se me escapó en Constitución cuando abrí la ventana para sentir la frescura de la noche, tuve que ir a comprar otro para no llegar con las manos medio vacías. Es una buena amiga que sé tiene un chorrito de veneno en la sangre, pero el antídoto es la forma en que a veces lo utiliza para hacer reír. Ahora no la vemos mucho, pero tuvimos aquellos tiempos, cuando no se dormía por los bailes infinitos, las fotos de moda, las conversaciones bilingües, las burlas a los desgraciados y los menjurjes que hacia su eterna compañera del cabello de cobre.

Malteada Stereo para el amante bandido...

No puedo pensar en una descripción satisfactoria para el gigante de hierro, el siempre fotogénico hombre de la barba joven, los millones de gestos y la locura aterrizada.

… es extraño que no pueda describir lo grandioso que es este tipo, cuando es uno de los más nutridos entre nosotros y es parte del orgullo de la historia de mi vida. El Salvador, quien se niega a dejar la infancia aun y cuando piensa como un viejo que sabe como entenderlo todo, por que a pesar de tener un humor viscoso y lunático, la maquinaria que lo mueve es ágil, minuciosa, creadora tanto de formulas para hacerlo inolvidable como de formulas que miden líneas en perspectiva. El genio que se enamoró por primera vez de una guitarra pelirroja, con la que se pasó todas sus tardes de secundaria encerrado en su cuarto, contándole de las historias musicales de los hombres, acariciándola, besándola, haciéndole el amor una y otra vez, sin pensar en la dureza que iban tomando sus dedos ni la deformación de sus manos, hasta convertirla a ella en una esclava sonora y hasta que él conoció cada rincón, movimiento y gemido del primer amor y encontró la manera de nunca dejar de sorprenderla. La guitarra le dejó esa costumbre, de encerrarse durante siglos cuando ama, de abandonar el universo cuando aparece alguien a quien entregarle tanto talento y cariño, de hacer que los amigos lo extrañen durante tanto que hasta empiezan a hacer leyendas de la vieja amistad piensan nunca volverán a ver.

Pero siempre reaparece, con sus maneras exactas de representar los tiempos contemporáneos, los recuerdos de la creación del mundo y la firmeza de un adolescente ingenuo que asistirá a su primer borrachera para redescubrir los diferentes estados que se producen en una noche en la que no se piensa en el mañana.

El orate honesto, que despega de este mundo con su música ligera para verlos a todos como hormiguitas, no para reducirlos, si no para desarmar el mundo y tratar de entender de qué estamos hechos y para qué estamos hechos, justo como lo hizo con la pelirroja de las cuerdas por quererla tanto.

Así es como funciona mi amigo, el Salvador, el monumento que se construyó en nuestras vidas para ser testigos directos de las grandes cosas que surgen de la locura, la genialidad y el deseo de siempre pasarla de maravilla.

Felicidades Salvador G. Flores V. nos estaremos viendo en el futuro...

Eight Legged Freaks!!!

Mientras se preparaba la cena para el festejo de Marco, una criatura apareció junto con el silencio y el asombro/horror.

- hace tiempo que no veía una de esas…
- la haremos pedazos!!!

Al diablo dude, solo te muerden, como si se tratara de tu mascota chihuahua, un poco de sangre tal vez, pero nada de veneno, así que suelta ese tronco y déjame solucionarlo invitándole un trago a la visitante.

- No la toques!!! No la toques!!!

Pero si la toque, le di un par de palmadas en el lomo, la mire a cada uno de sus ocho ojos y dije en voz baja: eres hermosa, pero no eres bienvenida. La lance al bosque.

Pero antes de eso, fuimos iluminados por lo que alguien de nosotros cree son pequeñas haditas fluorescentes. No le dijimos la verdad para no empezar a desaparecerle el encanto con el que ve el mundo. No pude salvar a la dama intermitente, Meme la asesinó para recrear lo que hacia de niño cruel, hacer dibujos en su playera con la magia de la señorita muerta, para presumir a sus amigos el color de la sangre de Depredador.

También murió la criatura de madera, bajo el tenis del Salvador.

- Esos si son peligrosos!!!

Trate de explicarles que son peligrosas solo para las vacas, explotan cuando las mastican. Aun así, desapareció de este mundo con solo un pisotón y para colmo nos empezamos a burlar de su nombre.

Más tarde llegó un par de señoritas de ocho patas, una se escondió en la música de nuestro equipo de sonido, decidió marcharse después de que la convencí de que no era nada personal y la otra se encerró en el baño sin dejar que Liliatomo lo utilizara, ni si quiera en la mañana cuando ya se había marchado a la casa abandonada de al lado, donde vive la bruja que sabemos que siempre nos ve pero nunca hemos conocido.

Después de nuestro concierto de Queen, fuimos a cazar tiburones, Marcela los distraía con su coreografía acuática, nosotros aprovechábamos y disparábamos nuestras mejores armas para hacerlos mostrar sus infinitas hileras de colmillos ensangrentados en las sonrisas más envidiadas del mundo de Neptuno.

La fiesta terminó con las pláticas sobre nuestra escalofriante vecina, la bruja de los ojos grises, la que huele a ceniza de iglesia, la que siempre nos ve desde su abandono, desde la primera vez que fuimos a ese lugar cuando teníamos unos 13 años, la que creemos se muere por conocernos, cocinarnos a fuego lento y después devorarnos, como lo ha hecho con todos esos niños que se han perdido en el bosque y que ahora descansan para siempre en la alberca que hace más de 50 años no se llena.

Al final, cada uno en su tienda de campaña, solo o acompañado, durmió con el feliz hechizo del fantasma de las navidades pasadas y los recuerdos inmediatos de la fiesta que se acababa de vivir.

Como siempre que dormimos en ese lugar, a la mañana siguiente fuimos despertados por los gallinazos que se ponen furiosos con el nacimiento del nuevo día y el final de la fiesta, nunca los podemos ignorar, así como no podemos disimular las sonrisas que nos forman y siempre nos formarán las celebraciones como esas.

Generación Play Station

A los trece Marco pasaba por la puerta del cuarto de su hermano, murmurando de seguro el mismo tipo de locuras que caracteriza a esa generación de los Flores, mientras nosotros escuchábamos al Chavadabadoo tocar en su vieja guitarra el solo de alguna canción de Queen y jugábamos una demostración del MediEvil en el Play Station...

Ahora escuchamos a ambos en los explosivos Auroraturbo. Nos quedamos con la boca abierta en el Pachamama's aquella noche de vómitos espirituales, cuando Marco perdió su virginidad en público con los ásperos gritos de Alone Together de los Strokes y supimos entonces que también es algo que esa generación de los Flores lleva en la sangre...

Celebraremos su cumpleaños #20? el siguiente sábado en el lugar donde los salvajes están, aunque aun no sabemos con exactitud el lugar, nos presentaremos con nuestros trajes descivilizados para empapar la fiesta de nuestro amigo más joven, el hermano del Salvador, el que antes solo vivía en el pasillo y que ahora está en las grandes ligas, por que nos acompaña cada noche con la disposición de esfumarse con nosotros de este mundo.

"Nunca te pondría una mano encima hermano..." yo lo sé, yo lo sé.

Felicidades desde hoy y siempre Marco!!! tendrás las fiesta de quinceaños que siempre quisiste. :)